Enfant, pâle embryon

 

Enfant, pâle embryon, toi qui dors dans les eaux

Comme un petit dieu mort dans un cercueil de verre.

Tu goûtes maintenant l’existence légère

Du poisson qui somnole au-dessous des roseaux.

Tu vis comme la plante, et ton inconscience

Est un lis entr’ouvert qui n’a que sa candeur

Et qui ne sait pas même à quelle profondeur

Dans le sein de la terre il puise sa substance.

Douce fleur sans abeille et sans rosée au front,

Ma sève te parcourt et te prête son âme ;

Cependant l’étendue avare te réclame

Et te fait tressaillir dans mon petit giron.

Tu ne sais pas combien ta chair a mis de fibres

Dans le sol maternel et jeune de ma chair

Et jamais ton regard que je pressens si clair

N’apprendra ce mystère innocent dans les livres.

Qui peut dire comment je te serre de près ?

Tu m’appartiens ainsi que l’aurore à la plaine,

Autour de toi ma vie est une chaude laine

Où tes membres frileux poussent dans le secret.

Je suis autour de toi comme l’amande verte

Qui ferme son écrin sur l’amandon laiteux,

Comme la cosse molle aux replis cotonneux

Dont la graine enfantine et soyeuse est couverte.

La larme qui me monte aux yeux, tu la connais,

Elle a le goût profond de mon sang sur tes lèvres,

Tu sais quelles ferveurs, quelles brûlantes fièvres

Déchaînent dans ma veine un torrent acharné.

Je vois tes bras monter jusqu’à ma nuit obscure

Comme pour caresser ce que j’ai d’ignoré,

Ce point si douloureux où l’être resserré

Sent qu’il est étranger à toute la nature.

Écoute, maintenant que tu m’entends encor,

Imprime dans mon sein ta bouche puérile,

Réponds à mon amour avec ta chair docile

Quel autre enlacement me paraîtra plus fort ?

Les jours que je vivrai isolée et sans flamme,

Quand tu seras un homme et moins vivant pour moi,

Je reverrai les temps où j’étais avec toi,

Lorsque nous étions deux à jouer dans mon âme.

Car nous jouons parfois. Je te donne mon cœur

Comme un joyau vibrant qui contient des chimères,

Je te donne mes yeux où des images claires

Rament languissamment sur un lac de fraîcheur.

Ce sont des cygnes d’or qui semblent des navires,

Des nymphes de la nuit qui se posent sur l’eau.

La lune sur leur front incline son chapeau

Et ce n’est que pour toi qu’elles ont des sourires.

Aussi, quand tu feras plus tard tes premiers pas,

La rose, le soleil, l’arbre, la tourterelle,

Auront pour le regard de ta grâce nouvelle

Des gestes familiers que tu reconnaîtras.

Mais tu ne sauras plus sur quelles blondes rives

De gros poissons d’argent t’apportaient des anneaux

Ni sur quelle prairie intime des agneaux

Faisaient bondir l’ardeur de leurs pattes naïves.

Car jamais plus mon cœur qui parle avec le tien

Cette langue muette et chaude des pensées

Ne pourra renouer l’étreinte délacée :

L’aurore ne sait pas de quelle ombre elle vient.

Non, tu ne sauras pas quelle Vénus candide

Déposa dans ton sang la flamme du baiser,

L’angoisse du mystère où l’art va se briser,

Et ce goût de nourrir un désespoir timide.

Tu ne sauras plus rien de moi, le jour fatal

Où tu t’élanceras dans l’existence rude,

Ô mon petit miroir qui vois ma solitude

Se pencher anxieuse au bord de ton cristal.

Cécile Sauvage

L'âme en bourgeon - 1908

Nationalité : France
Né(e) à : La Roche=sur-Yon , 1883
Mort(e) le : 26/08/1927

Biographie :

Cécile Sauvage est un écrivain français, épouse de Pierre Messiaen et mère d’Alain et d’Olivier Messiaen qu’elle éleva, selon ce dernier, dans un « univers féerique ». Elle vécut la majeure partie de sa vie à Saint-Étienne. De 1888 à 1907, elle vécut à Digne-les-Bains, dans une maison située avenue de Verdun, où est apposée une plaque qui lui rend hommage.

Quatrième de couverture de ses « Œuvres complètes » dans la Collection « La petite Vermillon » :

« La poésie de Cécile Sauvage est vouée au bonheur, aux joies de la maternité et à la simplicité de la nature. Née en 1883 à La Roche-sur-Yon, cette digne émule de Marceline Desbordes-Valmore éleva ses enfants, dont son fils, le musicien Olivier Messiaen, dans un contexte féerique.  C’est une poésie incarnée, touchante par sa simplicité et sa nudité, qui dit l’essentiel. Son œuvre fut saluée notamment par Henri Pourrat. »

Source ; Un jour, un poème